Que clase de libro ven sendo o que agacha un revolver???
Nesta [micro] semana as suxestións de lectura van cargadas!!!
Que clase de libro ven sendo o que agacha un revolver???
Nesta [micro] semana as suxestións de lectura van cargadas!!!
En 1964 Hal David escribiu unha letra para a melodía de Burt Bacharach A house is not a home. A chair is still a chair / Even when there's no one sitting there / Ooh, but a chair is not a house / And a house is not a home / When there's no one there to hold you tight / And there's no one there you can kiss goodnight.
Tan certo como que non ter casa imposibilita crear un fogar.
Ben claro o deixaba Silvia Pérez Cruz no 2016: Es indecente y es indecente / Gente sin casa y casa sin gente / Es indecente (casa sin gente).
Dez anos despois, segue a ser imprescindible esta reinvindicación.
Que os textos de Julio Cortázar ou Brais Lamela permitan manter o desexo de transformación e aviviar as faíscas da esperanza.
Estamos a piques de reiniciar o curso lector do Club de Lectura de adultos do IES Francisco Aguiar.
Para o primeiro trimestre xa temos fixadas as visitas de Xabier López, Arantza Portabales e Raquel Vázquez.
O mércores 14 de outubro, ás 19 horas recibiremos a Xabier López para falar da súa Contrabiografía (Galaxia, Vigo, 2024).
O martes 3 de novembro falaremos de novo con Arantza Portabales; nesta ocasión sobre Asasinato no Muíño do cura (Galaxia, Vigo, 2026).
Arredor do 14 de decembro, en data aínda por determinar, Raquel Vázquez recitará e cantará poemas de Nodo norte (Letraversal, Málaga, 2026), e, obviamente, tamén falará sobre a cartografía do seu poemario.
Todos as persoas interesadas en engadirse a esta aventura que comezou no 2014, poden comunicar esa vontade enviando un correo ao da biblioteca:
bibliofranciscoaguiar@gmail.com
Hai días nos que non hai paraguas que protexa plenamente da chuvia.
Nas mans, as historias de Marica Campo ou Vicente Gallego.
Nesta semana na que unha expedición de 1º de BAC viaxa a Budapest, nada máis acaído que unha fotografía de André Kertész, o fotógrafo dos lectores, e unha antoloxía do microrrelatista Itstván Örkény.
E como chega o momento de que algúns lectores acepten o reto de escribir, adxuntamos unha selección de relatos sobre o Vákner, que poden ser inspiración para participar no certame 2026.
Aínda temos presentes as tardes nas que descansabamos da auga coa lectura.
Agora, de volta ás aulas, comezamos Tempo de Lectura.
Domingo Villar, entre outras, fala dun boniteiro francés que se dirixía a Ferrol.
John Updike, da orfandade das pisicinas.
Nós seguimos a asumir o risco de ler... non importa moito desde que lugar.
EVA LOSADA CASANOVA, Las voces del jilguero, Funambulista, Madrid, 2025, 320 páxinas.
ENCUENTRO CON EVA LOSADA
No son pocos los lectores que cifran la calidad de un libro en su deseo de atravesar la ficción para convertirse en amigos del, amantes del, hijos del... protagonista.
Leer Las voces del jilguero exige un ejercicio de empatía que, difícilmente, estimulará en el lector esa querencia: secundarios y protagonistas de esta magnífica novela están llenos de aristas que rasgan esa hipotética pretensión.
Las voces narrativas, perfectamente configuradas y reconocibles, incluso en sus toses y carraspeos, van desgajando la historia común a borbotones. El lector deberá estar atento para reconocer los sutiles hilos con los que Eva Losada Casanova liga cada una de las veintinueve secuencias, que pivotan sobre una magnífica prosa entreverada de símbolos, metáforas y aforismos, que otorgan sentido a la tragedia que corroe estas vidas tan mal vividas.
El abandono, el amor verdadero, la maternidad, la muerte, el sentido de la pertenencia (a la familia, al grupo de exalcohólicos, al grupo de mujeres explotadas). En tantas circunstancias coinciden Irina, Aurora y Margot/Dolores.
La vida sucede en sociedad y somos tanto lo que creemos ver en nosotros como lo que nos atribuye la mirada de los otros.
Pronunciar en voz alta lo leído con la misma pretensión de Orfeo: rescatar de la muerte, con el tañido del violín, a nuestra Eurídice.
Leemos: «La vida no es un sueño, es el eco de los cuentos que nos contaron de niños, el eco de aquello que otros inventan para nosotros».¿Cómo no reconocer el insoportable peso de la infancia?
Y, llegados al final, el lector puede querer seguir confundiendo la lectura con la vida.
Porque la lectura puede ser tanto un sortilegio para la resurrección como un atajo para evitar la realidad. Y la belleza, ese flotador al que aferrase en cualquiera de las tempestades a las que insistimos en llamar vida.
Francisco Rodríguez Coloma
&
Inés Rodríguez Eibe
Xa sentimos a chamada do iodo, o salitre, a area e as algas...
Por iso, para pechar esta última semana de Tempo de lectura, que mellores suxestións de lectura que un poema da artista multidisciplinar Sol Mariño e os relatos A veces en verano de Lucia Berlin e Lectura de un verano de Bernard Malamud.
Paixón procede do latín passio, -onis que significa etimolóxicamente sofrimiento" ou padecimento.
Os relatos futboleiros desta semana permiten obter non pousas leccións de vida.
E hoxe, si, somos moitos apaixonados que sabemos que a fronteira entre o éxtase e o martirio é, en non poucas ocasións, imperceptible.
E claro que si: ler é unha experiencia de primeira.
Calma!!!!
Non é imprescindible facer esta escaleira de libros lectores para achegarse aos textos das autoras propostas para esta semana
Todo o que e novo pode chegar a ser vello. Toda a luz convértese en oscuridade cando pechamos os ollos.
O pintor estadounidense Edmund Charles Tarbell captou o momento de concentración deste novo lector.
Ese mesmo cerebro que permite aprender abecedarios, táboas de multiplicar, xeneaoloxías e momentos da nosa historia persoal, pode envellecer en converter todas as certezas en dúbidas: a irrupción anguriosa do involuntario esquecemento.
Nesta semana na que se conmemora o Día do libro, os lectores poderán escoller entre unha antoloxía de microrrelatos que serven de homenaxe á súa peripecia; e o primeiro capítulo da primeira gran novela moderna, traducido ao galego por Valentín Arias López.
EL LIBRO
En el tronco de un haya una pareja de enamorados ha grabado un corazón traspasado por una flecha. Inés y Luis son sus nombres inscritos en la corteza plateada a punta de navaja. Fue hace muchos años. El árbol era todavía joven cuando la pareja de enamorados pasó por aquí. El tronco, ya muerto, al crecer ha ensanchado y corroído los trazos. Un experto en botánica podría descubrir el tiempo exacto que ha pasado, aunque en este caso no es necesario, puesto que debajo del corazón herido hay una fecha. 23 de abril de 1968. Al pie de este árbol discurre un río apacible cuyas aguas, como la vida, puede que se hayan llevado al mar o a la tumba la memoria de estos amantes. Pero lo escrito, escrito está. Etimológicamente el vocablo libro se deriva del latín liber, que significa la capa fibrosa que hay debajo de la corteza de ciertos árboles. Plinio el Viejo cuenta que los romanos escribían sobre estas cortezas antes de que se descubriera el papiro. Libro y libre tienen en latín la misma raíz. Lectura y libertad son pasiones que siempre acaban por encontrarse. El Día del Libro fue instituido en recuerdo del aniversario de la muerte de Cervantes cuando los vientos saludables anunciaban que la República estaba al llegar. Tampoco 1968 fue un mal año. Tal vez aquella pareja de enamorados, Inés y Luis, hijos del Mayo francés, habían estrenado los primeros vaqueros y habían puesto el dedo en el arcén para viajar en autostop a París con un libro de poemas de Dylan Thomas en la mochila. O tal vez nada. Puede que no fueran conscientes del significado del 23 de abril, pero al grabar sobre el tronco del haya un corazón, una fecha y sus nombres habían regresado sin saberlo al origen del libro, que radica en la corteza de los árboles, donde los antiguos griegos y romanos escribieron los primeros pensamientos y las primeras palabras de amor.
MANUEL VICENT, El libro, El País, 19 de abril 2015.