[PG RAÑ da m]
A MORTE DO AMOR
A alvorada crepita con a lenta
mao que percorre a pele e a salobre
luz reclinada no teu corpo, sobre
o cal se esvai, perdida na tormenta.
Sen a luz nengun páxaro persiste,
nada perturba os ouros que entardecen
en rotos epitáfios que emudecen
sobre as cousas e todo o mar é triste.
Doen-me as brisas trémulas, a espuma
que docemente chega e te limita,
a mitigada flecha dese abismo.
É un amargo tributo o que se exuma
na memória, o que dentro nos habita,
a ruinosa sombra en que me abismo.
A alvorada crepita con a lenta
mao que percorre a pele e a salobre
luz reclinada no teu corpo, sobre
o cal se esvai, perdida na tormenta.
Sen a luz nengun páxaro persiste,
nada perturba os ouros que entardecen
en rotos epitáfios que emudecen
sobre as cousas e todo o mar é triste.
Doen-me as brisas trémulas, a espuma
que docemente chega e te limita,
a mitigada flecha dese abismo.
É un amargo tributo o que se exuma
na memória, o que dentro nos habita,
a ruinosa sombra en que me abismo.
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